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LES CIGARETTES DE LA MORT
Il est assis sur la chaise de bois,
Son corps dessinant un trois stylisé,
Tête penchée et les yeux vers le bas,
Le dos cassé, courbé sur le dossier.
Une main repliée sur ses genoux,
Un pied sous lui et qui pointe le sol,
L’esprit brumeux sans dessus ni dessous ;
Un bras lourd sur la ligne des épaules
Passe par le coude vers une main
Lourde et lasse, imprégnée de nicotine
Froide, cette peau jaunie où le destin,
Par les taches du manque qui le mine
S’est inscrit dans des semblants d’auréoles.
On voit en lui une statue figée,
Plus rien ne subsiste des idées folles
Ayant été dans un temps trépassé.
Extrait de « Cahier N°3 : « PARCOURS AUTOPOÉTIQUE Première période FACE PLUS SOMBRE 1 »
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SACEM N°1487267