DES FASTES A L’ÉCHAFAUD

Champ de pétales pourpres,

Jeté vers l’horizon,
Quand l’illusion rend sourd
Tant d’esprits si féconds …

Les vagues de la mer
Répètent sur le sable,

D’habitude en désert,
La mort se met à table.

Le soleil du matin
N’attend que revoir l’aube,

En adieu du destin,
L’absence met sa robe.

Une fleur sur la tombe,
Ces gestes dérisoires,

Toujours seule est la bombe
D’une nuit sur un soir.

Alors la plume glisse
A l’âme du couteau,

C’était des fleurs de lys,

Des fastes à l’échafaud.

SACEM N°1487267

Asa-textes