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IL N’Y A PLUS D’ESPOIR
Cinq heures, seulement.
Le temps va lentement,
Beaucoup trop lentement,
Vers un fictif néant.
On dit que « le temps passe ! »,
Moi je dis qu’il trépasse.
Nul ne sait où il passe,
Moi je sais qu’il trépasse.
Quand viendra donc la fin
De ce trépas sans fin ?
Loin le but du destin,
Toujours dans le pétrin.
Passer avec le temps
Sur nos vides instants ;
Il n’est plus de printemps ;
Juste ce qu’on attend.
Extrait de « Cahier N°5 : « PARCOURS AUTOPOÉTIQUE Deuxième période FACE PLUS SOMBRE 2 »
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SACEM N°1487267